A somma zero

vapore d'anima si condensa fra i tasti di un piano scordato e sofferente.

la ragione, mandata a farsi maledire.

Lui aveva sistemato tutti gli oggetti della sua esistenza a prendere polvere sul corpo di lei.

Un corpo, oggetti e nulla più. Cose a cui assegnare importanza strumentale, arbitrariamente schematica.

Cerca in ogni minuto spasmodico la felicità sotto ad ogni oggetto, ricordando l'illusione di quando sotto ogni cosa, restava lei. Come un àncora di formalità, lei. Bella e forse mai esistita. 

Una partita a poker estenuante, di sudore freddo e sigarette e moquette che sa di routine e di loro.

Far di conto e ritirarsi solo quando il gioco torna a somma zero. 

Giocare d'azzardo, bestemmiare, fumare, bere e chissà che altro. Vizi brutali, negli schemi della brava gente. Ma c'è di peggio, socialmente accettato come libero arbitrio o peggio come amore. Che stronzata! Schema.

Dove sono aspirazioni ed energie? Puntare a cosa, puntare a chi? 

Resta il flusso naturale di lacrime incanalate dalle dita ad uno strumento per scrivere. Non c'è intento, non c'è incanto. La salvezza dall'ego, o lasciarsi logorare fino a scoprire d'essersi confezionati da soli la dose più letale di fandonie, per raccontarsi d'essere cambiati in meglio? 

Scegliere. Di rischiare, pescare una carta, perdere per provare a vincere. Scegliere. Una strada dentro sè.

Capire volontà ed essenza del sé fino a scoprirsi sorridere con gli occhi che scavano l'orizzonte vitale. Senza paura, senza angoscia, al netto della solita ansia.

O fermarsi a somma zero.